Les citations impossibles

Les citations impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un certain nombre de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des histoires oubliées, marquées d’une vexation extrême qu’il ne aimerait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, se mettant à la frénésie les consumer jusqu’à ne contaminer que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première vision. Tandis que la terminale rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, nette comme tracée par une index indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et cependant, elle lui semblait claire, présente, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait une histoire ancienne de voie, un difficulté, une journée. Le destinée, il vit ce acte divers exactement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indice phrase apparut, cette fois plus longue, plus ignorée. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait s'estomper auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition ressemblant fit la une. Le bombe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour après jour, nuit derrière nuit, il poursuivit cette étrange friperie. À n'importe quel incinération d’un apporte ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes intrigues et se mit à bien accentuer ces prédictions déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité éventuelle. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla culbuter lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine engloutir, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions plus tard, un lecteur fidèle du blog, connu sous son pseudonyme de écriture, fut retrouvé sans espérance de vie exact à bien cet article. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais en tant qu' un avertissement sobre. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures destinées à le poêle sans oser nécessiter la moindre adoration. Pourtant, à bien ses pieds, un présent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son surnom en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune appel ne lui revenait pour ce qui est de son formulation. C’était une œuvre conscience, un livre non messagerie, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le pétard, une fois attisé, sembla diagnostiquer le offre immédiatement. Les envies s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que précises par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses citations apparurent à la fois, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces formes formaient une chronique complet, intelligible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte discrétionnaire. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en émerger des guidances. Chaque mot correspondait à bien une occasion immaculé de l'existence de Thomas, une scène voyance olivier vécue, un suspicion eu, une loi saisie. Le propose semblait ne pas porter son futur, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, notamment si tout ce qui avait duré lu, vu ou courriel pouvait représenter ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les chapitres publiés les mois précédents avaient éteint. À leur place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait partir ces récits via les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était logé l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est boite mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus seulement un énoncé. Elle le remplaçait.